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martes, 10 de mayo de 2011

La Caricia De tu Voz

Cuando moría la tarde... un día sin novedad, no me podía creer lo que una vez soñé. Era como el sol mañanero suave y lleno de vida, como la brisa que una vez danzo con mis cabellos cuando era niña.

Debajo de este cielo me encuentro mirando y recordando, soñando y anhelando con pasión mi vida florece, mi corazón estalla y es que con tan solo una llamada me has hecho sentir lo que solo una vez viví. Que hermosa voz me sorprendió, a mis oídos deleito, pude sentir como rozaba todo mi cuerpo, una verdadera caricia.

Respirando profundo fue que logre compensar y solo sus palabras me dijeron que era real, desde entonces me he perdido mas en el castillo de mis sueños, el mismo que me refugia cuando de este mundo quiero escapar. Entre escritos, música y rimas mi alma suelo elevar, llevando la realidad a un cálido abrazo de lo que deseo encontrar.

No le pregunto a nadie si esta bien o esta mal, solo dejo fluir lo que no suelo demostrar. Tantas cosas me han dicho que no se como me he logrado levantar, era lo que decía cuando tenia menos edad y en los años que tengo ahora me doy cuenta de que mi corazón y sentimientos dormían una eternidad que seguro veré llegar una vez mas.


Si tan solo el hombre se atreviera a Amar, se daría cuenta de lo superficial y tonta que ha hecho esta vida, su vida y la vida de cuantas personas le rodean. Es por esto que muchas veces decimos prohibido hacerse ilusiones o mejor me olvidare de ti así como seguramente tu lo harás de mi.



M.M

sábado, 12 de marzo de 2011

EL OJO

De repente en el vientre de esa mujer había un niño, el niño viene del espacio; nueve meses de locura en una bolsa de agua giraba. Hace un tiempo que no disfrutaba la locura de la luna, allí se vacilaba unas mangas como aceitunas, unas almohadas de plumas.
Es que se pierde el sentido si se trata de soñar, es reír y llorar bajo ese árbol de mango, no lo repitas tanto que te puede hacer daño.
En aquella loma se ve venir un negro que le apodan New York, baila con un son que nos tumba de risa y es que se la tira de artista pero hay que gozarlo.
Las letras son ciegas se me pierden en vela, las noches son negras pero no saben a jalea, los viernes tripea y danza - menea.
Y como parar la linea marchita de una sonrisa que no se me quita. La vida es un libro que se agita y agita, escribe los días de pena - alegría; en noches oscuras ando tropezando con cualquier espanto que se cree muy santo pero bailo y bailo, hasta tragos aguanto.
Y no es por mal hablar que en el día diga sin luz en la guarida como me indigna la niña. Por eso es que cerrare las puertas de los cables que sin cesar se expanden para ausentarse mas que un padre irresponsable.



M.M